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北境的风从来都是冷的。
那种冷不是冬天的冷，是那种几千几万年都没有暖过的、从骨头缝里往外渗的、连阳光都晒不透的冷。龙墓坐落在一片荒芜的山谷中，四周是高耸的黑色山峰，山顶终年积雪，山脚下是灰白色的碎石和冻土。没有草，没有树，没有活物的痕迹。只有骨头。漫山遍野的、被岁月风化得发白的、半埋在碎石和冻土里的龙骨。
这里是龙族的终点。每一头龙在知道自己快要死的时候，都会飞到这片山谷，找一个安静的地方，躺下来，闭上眼睛，等着身体慢慢变成石头、变成灰尘、变成风。没有人知道这片山谷里埋了多少头龙。几千头？几万头？也许更多。那些骨头层层叠叠地堆在一起，像一座沉默的坟场，像一本被撕碎的历史书。
此刻，这片沉默了千万年的坟场，裂开了。
山谷正上方的空气开始扭曲。不是被热浪烤的那种扭曲，是更深层的、更本质的、像有人拿刀在世界的皮肤上划开了一道口子。裂缝从一条细线慢慢扩大，边缘渗出暗紫色的光芒，像血一样，一滴一滴地往下滴，落在地上，把冻土腐蚀出一个个冒着烟的小坑。
一只手从裂缝里伸了出来。
不是人手。是爪子。漆黑的、泛着暗紫色光泽的龙爪，五根指头每一根都有成年人的手臂那么粗，指甲像弯刀一样锋利，深深地嵌进裂缝的边缘，用力一撕——嘶啦一声，像布帛被撕开，裂缝又扩大了一倍。
然后是一颗头。
龙首从裂缝中缓缓探出来。不是尸龙那种腐烂的、眼眶里跳着绿火的死物。这颗头是完整的。漆黑的鳞片紧密地排列着，每一片都有巴掌那么大，在暗紫色的光下泛着冷冽的金属光泽。它的眼睛不是空洞的绿火，而是真正的、有瞳孔的、琥珀色的眼睛。那琥珀色的瞳孔里倒映着久违的天空，还有云，还有风。
它眨了眨眼。
“久违的天空啊。”它的声音很低沉，像从地底传来的闷雷，每个字都带着一种古老的、跨越了千万年的疲惫和感慨，“没想到还能再次看到。”
它的爪子从裂缝边缘松开，身体从裂缝中挤了出来。巨大的双翼在身后展开，翼展遮住了半边天。它悬在半空中，低头看着脚下的龙墓，看着那些它曾经认识的、一起战斗过的、一起死去的同族的骨头，琥珀色的眼睛里有什么东西在闪。
不是泪。龙不流泪。是某种更沉重的东西。
第二颗头从裂缝里探出来。比第一颗小一圈，鳞片不是黑色，而是深灰色的，带着暗紫色的纹路，像闪电的形状。它的脖子更细长，动作更轻盈，一双琥珀色的眼睛在扫过天空的时候微微眯了一下。
“啊——”它张开嘴，深吸了一口气，像在品尝什么，“空气真好。”
它的声音是雌性的，比第一头龙柔和很多，但那种柔和下面有一种让人不敢轻视的东西。
它的身体也从裂缝中挤了出来，双翼展开的时候比第一头龙稍窄一些，但翼展依然能遮住半边天。它在空中盘旋了一圈，低头看着脚下的龙墓，琥珀色的瞳孔微微收缩了一下。
“嗯——”它的目光从龙骨上扫过，然后停在了某个方向，“不知道厄卡蕾尔去哪儿了。”
它的语气很随意，像是在问“今天吃什么”一样。但它的眼睛没有离开那个方向——那是南方，是菲鲁亚斯的方向。
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