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第二天晚上，菲鲁亚斯王城安静得像一潭死水。
白天的喧嚣散尽了。训练场上没人，餐厅里没人，走廊里也没人。只有城墙上的火把还在烧，噼啪噼啪的，像在跟谁说话。
格雷兹的房间在训练场东边，不大，一张床一张桌子一个柜子，墙上挂了几件换洗的衣服。他趴在床上，上衣脱了扔在椅背上，露出后背大片大片的淤青和灼伤。左肩上那道伤口最深，肉翻着，边缘焦黑，中间的嫩肉粉红粉红的，看着就疼。
奈亚坐在他旁边，手里拿着药膏，往他肩膀上抹。她的动作不像平时那么大大咧咧，但也谈不上温柔——就是那种“我知道疼但忍忍就过去了”的力度。
“你轻点行不行？”格雷兹咬着牙说。
“我已经很轻了。”奈亚把药膏在掌心搓开，按在他肩胛骨上，“你要是受不了就喊出来，我又不会笑你。”
格雷兹没喊。他把脸埋在枕头里，闷声不吭。
奈亚抹完药，把手在布上擦了擦，然后低头看自己手腕上那道伤口。不深，但很长，从腕骨一直划到小臂中间，血已经止了，但边缘还有点肿。她随便涂了点药，用布条缠了两圈，就没再管了。
“你那个也包一下。”格雷兹翻过身，看着她。
“小伤。”奈亚甩了甩手，“不碍事。”
格雷兹没再说什么。他躺平了，盯着天花板，过了好一会儿才开口。
“那家伙又变强了。”
奈亚知道他说的是谁。她没接话，只是靠在椅背上，双手抱胸。
“上次在拉法图的时候，”格雷兹说，“他跟我们打，还得用那个什么‘神杀修罗’才能压住我们七个。这次你看他砍那头龙——”
他没说下去。两个人沉默了一会儿。
“那不是力量的问题。”奈亚忽然说。
格雷兹转头看她。
“是精准。”奈亚看着自己的手，拇指在掌心里慢慢磨着，“那一剑，角度、力度、时机，全都刚刚好。不是靠蛮力砍断的，是找到最薄的地方，轻轻一下就过去了。”
她顿了顿。
“我以前觉得他就是力量大。现在想想，可能不是。”
格雷兹没说话。他把目光转回天花板，过了很久，轻轻地“嗯”了一声。
厄卡蕾尔的房间在他们隔壁。她没睡，坐在窗台上，左肩缠着厚厚的绷带，腿蜷起来，下巴搁在膝盖上。窗外是训练场，月光把那些坑坑洼洼的地面照得发白。
她想起白天的事。不是战斗的事，是那个人回来的时候。
那颗黑色的流星，那一剑，还有他落地之后说的那句“我来晚了”。
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